il n'y a plus de l'été

il n'y a plus de l'été

qu'une feuille de menthe broyée au fond d'un verre

qu'une barbe de trois jours aux champs de blé vidés

que des ballons dégonflés sur des plages à bout de souffle

que des rebords de fenêtres jonchées de papillons morts

il n'y a plus de l'été

qu'un seau jaune percé balloté par les vagues

qu'un pauvre sable gris tassé au fond des poches

que des arbres brûlés qui perdent leurs peaux mortes

et qu'un ciel délavé à force d'être vu

 

il n'y a plus de l'été

qu'un cocard violacé le soir à l'horizon

que le vomi séché des postes de télé

que l'aboiement des chiens laissés à l'abandon

et que le bruit des villes
vicieux comme une migraine